Les ombrages du bois religieux et de la voyance

Les ombrages du bois religieux et de la voyance

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence éclatant. À l’heure où la cité s’endormait par-dessous la explication pâle de selênê, c’était ici que se jouaient les drames les plus séculaires du Japon. Sur la scène, des acteurs masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des ancetres errants, des guerriers déchus et du seigneur oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la connaissance des siècles derrière nous. Dans l’atelier adjacent, un homme se tenait assis appelées à une nuance de masques alignés comme des portraits endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était vécu à travers tout Kyoto pour son putto particulier. On disait que ses masques de Nô possédaient une pensée, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un pratique artisan. C’était un voyant, un homme avec lequel la voyance s’exprimait n'importe où dans le but ciselé et la peinture raffinée qui donnait espérance de vie à ses créations. Il passait des lustres à bien crées le cyprès sacré, donnant la matière révéler légèrement les mine qui y sommeillaient. Chaque masque racontait une histoire, pas uniquement celle des personnages qu’il représentait, mais également celle de ceux qui allaient le revêtir. Car Kenji ne créait d'un côté des produits d’art. Il créait des présages. Cette nuit-là, il s’apprêtait à bien achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque propice à un très large histrion de la troupe impériale, un être humain avec lequel le titre était chuchoté avec respect à la cour du shogun. Kenji l’avait ciselé à ras, selon les lignes qu’il voyait apparaître sous ses main, donnant la voyance préconiser son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le objectif pour y peindre les derniers particularités, une étrange intuitions le traversa. Une ombrage glissa dans ses énergies, un frisson inapparent qui fit trembler sa main. Il s’arrêta une période, approfondissant son accomplissement professionnel sous la éclaircissement tamisée des bougies. Le masque semblait le implanter. Il n’était toujours pas terminé, et pourtant, il dégageait une relent troublante, tels que s’il contenait déjà un croyant que unique Kenji pouvait percevoir. La voyance ne se manifestait jamais de la même caractère, mais il savait déterminer les comètes. Il recula d’un pas, observant son œuvre avec ombre. L’expression du masque, qu’il désirait stigmate de tranquillité, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque chose dans le rêve semblait murmurer une truisme qu’il n’était pas prêt à élire. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de créer un fragment de l'avenir. Mais cette fois, il ignorait encore dont ce futur était consacré.

L’aube teintait Kyoto d’une quantième grise et diffuse, un banne silencieux sur les toits courbés des maisons de panier. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès sacré et des pigments séchés flottait encore, imprégnant tout recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé la paix. Il était resté éveillé, se mettant à le masque posé sur sa table de difficultés à résoudre, incapable de se éviter de son regard figé. L’expression sculptée semblait se métamorphoser à tout mouvement de la frénésie des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait d'ordinaire par des traces discrets, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une touche qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un ample balle d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne semble pouvoir s’en émettre tant que la certitude ne lui serait pas révélée. Il s’arracha enfin à sa distraction et sortit de l’atelier. L’air récent du matin le frappa à savoir une lame, tranchant soigné la torpeur qui pesait sur son esprit. Les rues de Kyoto s’animaient délicatement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange connaissance continuait de le hanter. Il savait où il devait aller. Les anciens racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des esprits aptes à révéler ce qui était anonyme. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur présent dans ces croyances. Si la voyance avait un visionnaire à lui affirmer, il le trouverait là-bas. Il marcha longtemps, dépassant les torii rubicond qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la luminosité encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres séculaires, où le murmure du vent semblait tintinnabuler de façon identique à un écho ancestral. Lorsqu’il atteignit une clairière dissimulée, il s’arrêta. Le silence était dictatorial, figé tels que les masques qu’il avait sculpté. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas toujours une confidence immédiate. Elle était une attente, une ouverture à ce qui aimerait représenter considéré. Un frisson glissa le long de son dos dans le cas ou le vent se leva brusquement, déclenchant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des reproductions fugaces, fragmentées. Un personnage sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son minois, figé dans son aura ambivalente. Puis une abjection brutale. Une formes s’effondrant marqué par la lumière admise des lanternes. Un génie coupé. Le sessions interrompu. La panique. La décédé. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui livrer son signal. Le masque qu’il avait ouvragé portait un futur triste. Et ce destinée allait bientôt arriver.